About love and hate.

A centenária Maria-Fumaça vem cortando as montanhas negras e espalhando chuva para os lados, a todo vapor, a toda velocidade. Em algum ponto perto dos trilhos um homem frustrado vai morrendo aos poucos enquanto pondera sobre tudo que evitara pensar. Em sua desgraça.

Notas da agonia .: Registradas na alma de alguma pedra que por ali se encontrava, gravadas em sentimento e transmitidas em dor, da pedra ao escritor ou ao transeunte que se aproximou dela, transcritas em luz e chuva, letras talvez.

"Tudo que você queria eu tentava te dar, se não conseguia eu me odiava. Você me perdoava. Eu não me perdoava. Até que chegou a hora de você não me perdoar mais, já que eu parecia não ligar pra isso. Mas seu perdão era tudo. Seus pontos finais e seu jeito magnífico de calar qualquer problema. Eu lhe fiz entender que não importava, quando era tudo que interessava e me fazia viver. Você fez o que eu demonstrava querer que você fizesse. Não se importou mais, não perdoou mais, sequer lembrou que eu existia.
Eu calei e me consumi em ira. Eu te entendia perfeitamente, o que custava me entender? Não te procurei nunca mais. Eu explodia toda a vez que te via mas só conseguia demonstrar no máximo um olhar mais aflito, triste, virava o rosto. Você sequer notava. Julguei você. Fria, não me compreendia, não me aceitava, você era um monstro, você não sentia como eu. Comecei a lhe ver como um pedaço de carne sem alma. Pingando sangue. Enorme, suculento, apetitoso. Despertava minha repulsa e meu desejo. Queria dilacerar, morder, engolir, saborear em fúria e paixão, te possuir e te mostrar como eu te odiava. Você só se afastou. Tão naturalmente quanto um imã do outro de polaridade oposta. Sem dor, sem gritos, sem palavras, só foi escorregando e ficou a uma distância onde minhas presas não podiam te morder. Mas ficou perto o suficiente para minhas narinas sentirem seu cheiro enlouquecedor."

Notas da agonia .: Registradas no ferro da locomotiva que ali passava, gravadas em sangue e transmitidas em tragédia, da locomotiva ao escritor ou ao transeunte que se aproximou dela, transcritas em sombra e chuva, letras talvez.

Três passos e lá estava ele em cima dos trilhos, e a Maria-Fumaça não vai hesitar em abraçá-lo.