A missa

Sentado na calçada, com o sol forte esquentando a nuca, nem novo demais para se chamado de meu bebê nem velho demais para ser um mocinho, ele só é  um coração quebrado, mas ninguém se importa muito. Na verdade, ninguém se importa nem um pouco. Só um  moleque, o mais provável é que tudo que ele queria é atenção pra fazer alguma traquinagem. É só não dar atenção.
Sentado ali fora por ter puxado o terno do pai pra falar com ele e ser repreendido com um severo,  frio e baixo; "Cala boca menino, que estamos na missa, vai lá pra fora e para de ser atentado".
Foi bem difícil segurar o choro e andar aos  trancos ao mesmo tempo pelo corredor, com todo mundo olhando, mas foi só sentar lá fora que as lágrimas escorreram.  Não pra fora, não pra fora, nunca pra fora. Elas foram por dentro pra queimar o coração.

É só tristeza de criança, não leva a nada. Carrega o brilho de mil estrelas mortas e a agonia de todo o arrependimento do mundo. Toda culpa do mundo em um coração tão pequeno, e é difícil entender porque foram rude com ele. A pior parte e quando se consegue entender.
Se sentiu tão pequeno que se apertou forte pra não chorar,  fez careta sem querer, mordeu os lábios, era só ácido  por dentro.
O ar muito abafado, cozinhando tudo, e de súbito chuva forte, pancada de verão, ensopando tudo.
Leveza no coração, o amargo se suaviza, a chuva naturalmente junto com o finalzinho da missa vai apressar seu pai pra vir vê-lo, abraçá-lo e cobri-lo  com o  paletó, tirando da chuva, quem sabe até vai comprar um bolo de milho para depois do almoço.
E ele espera  sentado na chuva por alguns segundos.  Minutos.
E por algum  tempo mais que assemelhou-se a eternidade e fez a sensação de alívio sumir e o amago voltar em dobro.
Chora, chore e vai chorando, porque agonia de criança ninguém vê, ninguém  conhece, mas todos já  sentiram. Chove, chove, e vai chovendo.
Amém.

Of the heart and black shiny stars

We've been running trough fields that we know, trough storms that we like and trough thoughts we hate, heavy hearts and mighty souls, tired minds and exhausted bodies, we all have one thing in common,  we all have it.
At all.
A sense of freedom, not freedom of choice or freedom of thinking or freedom of running, freedom of choosing to serve who we love, so the weight in our hearts go lighter, the tiredness of our mind grows smaller and the exhaustion of our minds get smaller.
You may haven't noticed, but what in fact makes you fell big, is being small in front of the ones you respect,  love, worship and adore.
We will be running trough fields, storms and thoughts until our heart stops - there is only one little thing we must observe  ; the more we run, the more our whole become lighter and stronger  - a paradox - a question - a answer  - We become exactly what we inevitably make of ourselves.
Immortals.

Sim

Já parou pra perceber como ficamos quietos e calados quando estamos sozinhos? Aposto que não percebeu, ao menos até agora. Até porque, não tem com quem falar, certo?
Certo?
Você escuta música, tenta rir pra disfarçar a ansiedade, mas se ficar pensando muito nisso, ah, não é bom, você vai começar a olhar pra os cantos em ansiedade, vai pensar então em falar consigo mesmo, tentar fazer alguma coisa soar a seus ouvidos, algo são, porque esses barulhos que você fica ouvindo não são muito confiáveis. De onde vem, hein? hã?
O que?
Falar consigo mesmo não foi uma ideia legal, e se alguém quiser entrar na conversa? Se alguém quiser falar algo? Você vai ouvir? Você vai saber de onde veio  a voz? Vai ficar só esperando ela falar ou vai convidar gentilmente pra uma conversa? E se eu falar com você agora? Acho que vou bater na sua porta.
Mas antes me diga.
Que voz sou eu na sua cabeça? E quem são essas outras? Quando se deitar para dormir, vamos ter uma conversa.

Você se lembra

Gostava de ficar sentado ali,  na beira do calçadão,olhando a areia, o mar e o horizonte, mas só de tarde, antes do anoitecer, quando as ondas eram mais numerosas que as pessoas e dava pra ver os vendedores ambulantes voltando pra casa, esvaziando a praia de gente. Dava pra ver a maresia aos poucos, conforme as luzes sumiam e só sobravam algumas de alguns postes. Ficava sentado,  olhando isso tudo, no mais,  pensando em praticamente tudo que se pode pensar. Gostava de lembrar de coisas inventadas, ou invetar coisas lembradas, no fim da contas, era sempre algo sobre eu e você. Não vou negar o turbilhão que minha mente era o tempo todo, mas também não vou negar que a maior e única coisa que meu coração pensava era em ti. Porque eu sabia que mesmo que você nunca tivesse escutado falar da história que eu ia te contar, você se lembrava dela, não vou me alongar muito aqui, falo de tu, e bem, palavras se fazem desnecessárias. Você me entende, certo. Certo.
Você se lembra de como eu sempre soube o que era inocência e de como eu era inocente, de como eu sempre soube onde as águas eram fundas ou onde o fogo era mais quente, só de olhar de longe, podia não saber do que se tratava, mais eu sabia do que se tratava. Você se lembra sim. Você se lembra de como eu sempre tive uma imensa vontade de transcrever em poesia ou prosa quase tudo que eu via de bonito, mas de como sempre me achava inapto para isso, e eventualmente caçoado por ter feito. Me mantia calado. Sempre calado. Você se lembra que não tinha ninguém pra ler, ninguém pra ouvir, e todo o diamante voltava a ser carvão e então, no fim, sujeira acumulada nos cantos, onde não deveria estar, pedindo pra ser vomitada.
Você se lembra que eu sei. Lembra de coisas de ontem, lembra de coisas de eras atrás, lembra de coisas de horas atrás e de coisas que você não viu, você se lembra. Eu me lembro pouco até, mas o que realmente interessa, é que nós sabemos.
Você se lembra de como eu me sentia impotente perante aqueles muros altos com vidro moído. Eles eram altos, mas eu poderia sabe ro que havia lá atrás, mas só a vaga idéia do vidro moído lá no alto me acuava a sequer imaginar o que havia lá. Eu sabia como eu era, atento a tudo e a todos, preguiçoso e preocupado, ansioso.
Como alguém que espera.
Um rapaz numa estação de aeroporto.
Uma criança no portão da escola.
Um velho num restaurante.
Um adulto num bar.
Um rapaz em uma escada.
Uma criança numa igreja.
Um velho em casa.
Um adulto num ponto de ônibus.
Nunca fui um desses. Sempre fui todos ao mesmo tempo. E você se lembra.
Eu nunca tive a oportunidade de ver, me levavam pela mão e eu ficava olhando, esperando acontecer algo bonito, sem saber direito o que era, mas agora tenho certeza que uma boa luz incidente naquele vidro moído daria uma bela uma poesia, não é? Sei que eu sabia de coisas, mas tudo dormia, até você chegar. Finalmente. 


Vai chover, os raios vem de longe e o cheiro da chuva tá aqui de baixo dos nossos narizes. E você se lembra de como eu penso em você com o meu coração. Você se lembra.

Aureal

Nem por nunca que aquele céu ia deixar de ser morrendo como estava sendo, as coisas embaralhadas na cabeça se confundem ainda mais quando colocadas em um guardanapo, não ajuda muito mas ajuda muito ao mesmo tempo, por simplesmente estar falando, mesmo que sozinho, sem voz, sem alma - a lua - fina como uma foice de escuro assustador, brilha seu pouco fio e corta as nuvens alaranjadas no céu de sono - sono morto - tudo morto, no mais, só sobra de vida o que esqueceram de matar, mas dai acaba sendo pequeno, acaba sendo pouco,  não é de se importar, o que morreu, mesmo morto, é mais bonito, e ai se vê a verdade de dar valor para sempre, não é porque foi morto que tem de acabar, quem se contenta com a miséria do pouco que ficou vivo por simplesmente ficar calado se e tão digno de pena quanto quem matou o grande.

Não venha reclamar que não teve começo, que o meio não teve sentido e que o fim foi desconexo ou se quer existiu. Olhe pra tua vida, e me diz se tu sabe quando ela começou de verdade, se está no meio, ou perto do fim, ou quando vai acabar. Vai, me diz.