Reservoir

Existe esse restaurante, ele não é propriamente um lugar, uma localidade em sí, mas um conjunto. Nunca é tão grande que dê agonia ou tão pequeno que dê claustrofobia. As mesas e o cenário tem uma decoração extremamente requintada, e por mais que você preferisse estar em um bar de beira de estrada, vai gostar do ambiente.

Infelizmente não possui um endereço fixo, mas alguns dizem que ele vive em sua saudade, em suas memórias mais frágeis, e até mesmo em algum canto quebrado de sua mente.
Eles não entregam em casa e não fazem reservas, mas sempre que você os encontrar, eles terão o melhor lugar no salão separado para sua pessoa. Não se entra acompanhado, apenas sozinho. É um pré requisito para manter o tratamento de alta qualidade. O atendimento é sem igual e a comida, bem, a comida...


Como achá-lo?

Uns dizem que a maneira mais fácil é se entregar à solidão, é se tornar melhor amigo de sí mesmo e da massa enegrecida que vai crescer dentro de você durante esses longos dias de isolamento. Diz-se também para comer apenas pão sem sal e beber água, se abster de sabores durante um longo período. Não há um prazo estabelecido, sabe-se que cedo ou tarde você vai se sentir impelido a sair, e mesmo tendo passado dias preso em casa e comendo só o básico para sobreviver, você se sente inteiramente disposto para ir até lá, e, naturalmente, você sabe onde é.

Antes de sair de casa você põe uma roupa que julga adequada a uma situação deste porte, se barbeia ou se maqueia, se olha no espelho, confere as horas e senta em seu sofá, cadeira, cama, onde preferir. Ao piscar os olhos você estará caminhando por ruas que conhece, mas não vai se lembrar de como chegou ali.

Após longa caminhada a luz fosca do poste que fica de frente ao restaurante se insinua e você a segue.

A faixada é larga e o prédio é só um andar, grande e requintado. Ao chegar na porta o segurança lhe faz uma leve reverência, sem lhe olhar nos olhos, e abre caminho. O recepcionista tem um fino bigode e um sorriso pegajoso, o cabelo encharcado de gel e extremamente magro com sobrancelhas grossas e negras. Então ele pega sua planilha, retira um pedaço de papel vazio e lhe indica o caminho até sua mesa.

O salão aparenta estar vazio, ao longe, como a quilômetros de distância você vê outras pessoas sentadas, em grupos, comendo, rindo, se divertindo,  mas antes que você pense em se levantar para mudar de mesa ou olhar melhor a atividade da aparente festa um garçom altíssimo lhe contém com uma suave mão no ombro e lhe informa que seria falta de educação sair agora, uma vez que seu pedido já estava para chegar. Mas você ainda não havia pedido nada. Não? Mesmo? O garçom tinha a impressão que sim. Longo como um eucalipto e mais magro que o recepcionista o garçom então pergunta se quer olhar o menu ou se deseja o especial do da casa.

Intrigado você resolve olhar o menu e o garçom desliza ao outro lado da sua cadeira e lhe apresenta um menu aberto. Ele mesmo o segura para que você leia, e ele treme como se houvesse bebido café demais, você tem certa dificuldade para ler, mas consegue. No vibrante menu você distingue diversas opções e conhece todas elas, variantes de pão-com-ovo até lagosta ao molho de camarões, que você comeu uma vez num jantar de uma empresa que visitou. A tabela não mostra preços. Se pedir qualquer um deles o garçom lhe informará que não estão disponíves, e, curvando o corpo como um guindaste ele lhe informa que o especial da casa é a melhor pedida, o preço é modesto, o sabor incomparável e se não estiver disposto a provar, pede-se apenas que se retire gentilmente e nunca mais volte.

Então você toma a decisão. Pode levantar, se retirar e nunca mais voltar, ou ficar e provar o especial da casa, com seu modesto preço e relativo vantajoso custo-benefício.

Se for embora e tentar retornar ao lugar repetindo o dito processo outra vez, falhará terrivelmente.

Se ficar terá todo o tempo do mundo com a longa face paciente do garçom a lhe encarar a mais ou menos 15 centímetros de distância, quase dobrado para lhe encarar, até tomar sua decisão. Então por fim você pede o especial da casa. O garçom se ergue com agilidade e as luzes do teto aumentam e abaixam. Em um minuto o garçom retorna com uma bandeja e põe sobre a mesa. Antes de levantar a tampa o garçom questiona se realmente quer o especial, e lhe informa que na bandeja se encontra o preço a ser pago, mesmo antes do consumo. Você concorda e ao erguer a tampa ele revela um prato simples com uma colher e um copo de água do lado. No prato você vê um montículo de serragem. Serragem. O garçom explica que o preço é saborear a serragem e beber a água, após a refeição principal. Em algo que parece ser uma provocação o garçom pergunta mais 3 vezes se você tem certeza. Quando você responde pela terceira vez que sim olhando para o estranho preço no prato ele tampa bruscamente a bandeia, fazendo um estrondo terrível no salão e fechando a cara. Em fúria ele sai e retorna outro minuto depois com a entrada.

De volta com o sorriso ele lhe serve o seu café da manhã preferido. Seja ele qual for. Ao comer a primeira garfada a mesa se transfigura naquele seu lugar favorito para tomar café, seja uma mesa de avó, seja um sofá no seu apartamento, e o gosto é perfeitamente igual e maravilhoso, tudo que deseja, o garçom lhe traz. A parte que você estranha é a seguinte: Você não se sacia nunca, mesmo comendo quilos e saboreando o paraíso de suas melhores memórias. Pergunta ao garçom e ele lhe responde que é assim mesmo, que os ingredientes são finíssimos e levíssimos. Então, quando você estiver enjoado de café da manhã, após alguns minutos comendo, ou algumas horas, você pede o prato principal. O garçom lhe informa que logo servirá.

Conforme ele traz mais bandejas a mesa aos poucos se transfigura nas suas melhores memórias de almoço, nas mais felizes, nas situações mais diversas, e todo o seu desejo culinário é realizado, você come de se entupir e não se sacia nunca, mas tudo bem, o gosto está maravilhoso mesmo.

Após o tempo que for que você levou no almoço, o garçom lhe trás a janta, seguindo o mesmo padrão das outras duas refeições, infinita em sabor e quantia, mas sem lhe encher o estômago.

Segue-se, por fim, a ceia e, finalizando, uma rodada final de tudo do que você mais ama comer na vida. Ao dar a última garfada antes de se entediar com a maravilhosa refeição, finalmente você se sente satisfeito. O garçom retorna e lhe pergunta se é tudo, se não deseja ficar mais tempo, mesmo tendo ficado por ali já horas, dias, ou até semanas, como preferir, e segue o mesmo padrão, lhe pergunta muitas vezes até ter certeza que você quer mesmo ir embora e quer pagar a conta.

Feliz como nunca esteve antes em sua vida, se sentindo revigorado e refeito, pronto pra enfrentar qualquer demônio que aparecesse dali pra frente após ser tão bem tratado, levando em conta a vida miserável que esteve levando nos últimos tempos, você, satisfeito, paga a conta sem reclamar.

Um prato de serragem com água.

Você come e é exatamente isso, serragem e água, sem sabor, sem apelo, só serragem seca e água.

Ao terminar o prato você se sente empanturrado. Cheio como nunca antes.

O garçom lhe agradece a presença e quando você se sente preparado, se levanta e vai até a saída. O recepcionista lhe agradece e agora você nota como ele o o garçom parecem ser irmãos.

Quando olha para trás pra tentar ver o restaurante mais uma vez, nada mais existe. Simplesmente evaporou. Então, sem questionar as esquisitices da noite, você se vira e quando pisca os olhos está em sua cama, olhando para o teto, e então dorme.

No dia seguinte segue para sua rotina diária e vai tomar seu café, comer seu cereal, seja lá o que for, e, o menos esperado lhe acontece. Um medo terrível vai tomando conta de você.
O gosto é exatamente o último que você provou. Serragem. Até a água. Cada sabor se tornou serragem.

Você corre de bar em bar, restaurante em restaurante, comendo como um louco, sem fome, mas sem se saciar, e sentindo o terrível gosto da serragem em cada mordida de cada prato diferente.

Por dias a fio você vive nesse desespero, sem fome, com vontade de comer para sentir sabor e  sem se saciar, com gosto de serragem em tudo. O sal não ajuda, nem molhos, eles também tem o terrível sabor. Absolutamente tudo.

Então você desiste, não vê saída para a atual situação.

Alguns se matam em dias, outros passam o resto da vida tentando voltar para o restaurante repetindo o processo do pão e da água e do isolamento mas tudo que conseguem é mais desespero. Não há volta.

Você provou a melhor refeição de sua vida, o quanto quis e o quanto pode. Foi avisado do preço e o pagou consciente e satisfeito.

Se lembrando ainda daquela noite você vasculha suas roupas que foram usadas para lavá-las e em um dos bolsos encontra aquele papel branco vazio que o recepcionista lhe entregara. Ao virá-lo uma simples mensagem em letras pretas e cordiais informam:

"Satisfação garantida, não realizamos devoluções."

Besouro

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Caso Psicótico - Distúrbio mental violento - Nº: 318
Registrado Na 16ª D.P de SP, São Paulo, Vila Clementino para transferência do detento de solitária para sanatório mais próximo e mais rápido o possível. Detento com tendências suicidas. Segue anexado em documento informações e registros.

Nome: Aldo Pereira Coutinho
Idade: 18
Nível do Distúrbio: Grave

Registro digitado a partir do relato gravado em áudio da parte do paciente, para futuros estudos:

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"Meu nome é Aldo. 18 anos. Não sei se devia ou não estar aqui, não faço idéia mesmo. Sei que me deixaram com essa merda de gravador ligado e me disseram pra contar o que aconteceu. Não sei de mais nada, sinceramente, se mereço ou se quer estar vivo, mas por falta do que fazer, ou falta de opção, vou contar o que me lembro dessa merda toda.

Começou do jeito mais comum o possível, algo que me parecia idiota a princípio provou ser bem mais sério do que eu imaginava. Voltava do jogo de futebol com o pessoal, e quando passamos perto dos arbustos do caminho, ouvi muitos sons de grilos, besouros, insetos em geral. E vi vários, também. Haviam muitos para ser normal. Tomei um puta de um susto e pulei para trás, mas ainda assim um veio voando na minha direção, um besouro verde escuro, do tamanho de uma bola de gude.

Me debati e esperniei, acertei quase todo mundo com socos e pontapés pra me livrar do besouro, mas ainda assim o filho da puta sumiu da minha visão sem ser morto. Ainda ouvia o barulho dele, mesmo com todos gritando e perguntando se tinha enlouquecido. Me acalmei aos poucos e fui me levantando, me apoiando no chão, quando olhei para minha mão no asfalto e vi um relevo, do tamanho de uma bola de gude, por debaixo da minha pele.

Gritei, sacudi a mão e tampei o relevo. Ofeguei e relutei até tirar a mão de cima, mas quando o fiz, estava tudo bem. Nenhum sinal de caroço absurdo sob a pele. Só uma sensação incômoda de algo estar errado. Todo mundo me encarando estranho e rindo de mim. No caminho de volta até minha casa, vim conversando e citei o arbusto cheio de insetos. Ninguém mais tinha visto nem ouvido inseto algum. Ri. Não sei de que, mas ri. Resolvi só esquecer.

Fui tomar meu banho, bem mais tranquilo, quando notei que meu nariz sangrava. Fiquei muito assustado e sem entender direito a situação. Num instinto, fiquei olhando para o sangue, sem saber o que fazer. Então começou o inferno. Um zumbido, bem baixo, daqueles que moscas, mosquitos ou pernilongos fazem quando passam perto do seu ouvido. Agoniante. Esbofetiei meus ouvidos para afastar seja lá o que fosse, mas não sumia. O som começou a aumentar.

Cai no chão do banheiro e comecei a chorar feito uma moça... Não sabia o que fazer, só doia em meus ouvidos e ficava cada vez mais alto. Comecei a gritar e me debater. Então vi mais uma vez. Na minha barriga, o relevo, o caroço, o maldito inseto por debaixo da minha pele. Em segundos me levantei, me debati e quebrei a porta de vidro do box, cortando meus dedos no processo, tentando me livrar do inseto que corria por debaixo da minha pele por todo meu corpo. Todo. Meu. Corpo. Quando comecei a vomitar por não aguentar mais ver aquilo, meu Pai já havia entrado no banheiro acompanhado de minha Mãe. Ela já chorava mesmo sem saber o que acontecia, por ter visto minhas mãos cheias de sangue e o box destruído... Meu Pai me conteve e me sentou na privada. Me perguntou que porra estava acontecendo. Chorei, chorei, engasguei e desmaiei.

Acordei em meu quarto, com curativos nas mãos e um médico saindo, apertando a mão do meu Pai e dizendo que ficaria tudo bem. Que havia sido apenas um ataque, talvez hormonal ou emocional. Relativamente comum entre jovens sob tanta pressão como eu provavelmente era...

Quando meu pai voltou para meu quarto e ouvi o barulho da ambulância indo embora, fingi dormir e esperei ele fechar a porta. Assim que ele saiu eu me levantei e procurei no meu corpo pelo maldito. Não achei em lugar algum, e também não ouvia o zumbido. Deveria estar tranquilo, mas o silêncio mortal daquela parte do bairro e o tic-tac do relógio só me agoniavam de modo estranho.

Deitei. Divaguei. Conversei comigo mesmo sobre minha situação. Não fazia o menor sentido. Andei pelo meu quarto e mexi nas minhas coisas. Relaxei, me senti melhor. Minhas mãos nem doíam tanto, só quando dobrava os nós dos dedos ou cerrava os punhos...

Me sentei na cama, bem mais relaxado depois de um dia tão estranho. Domingo. Ainda eram duas da tarde. Meu Pai entrou no quarto e eu logo disse que queria falar sobre o que aconteceu mais tarde, mas que estava tudo bem. Ele entendeu e me ofereceu um lanche. Aceitei, e em minutos ele voltou com uma bandeja, com pão, manteiga, queijo e suco. Agradeci e bebi o suco. Ele saiu do quarto. Olhei para a bandeja, respirei fundo e senti uma pontada no peito.

Me joguei para trás e vi o besouro debaixo da minha pele de novo. Agora não tinha mais medo dele. Tinha raiva. Ia matar ele. Vi ele descendo até perto da minha cintura, me joguei e peguei a faca de serra que veio com o pão e depois de pensar duas, três, quinze vezes, enfiei a faca no começo da minha virilha, bem rente ao maldito, que não se mexeu. Quando comecei a cortar a pele ao redor para tirar ele de mim, meu pai abriu a porta de novo.

'Puta que pariu, moleque!'. No susto, olhei para ele, e quando olhei de volta, o besouro havia sumido. Só havia um semi círculo na minha virilha e bastante sangue. 'Caralho, moleque, caralho!', gritou meu Pai. Olhei para ele com medo, não dele, e sim do que vi no rosto dele. Bem do lado do seu olho, o besouro. Entrou pela fresta do globo ocular e se fixou acima. Um calombo acima do olho do meu Pai. E ele não reagiu, parecia não sentir nada, sequer notar algo invadindo seu rosto. Não pensei duas vezes.

Voei com a faca no rosto do meu Pai, que esquivou, cortei um pouco de sua testa. Me desarmou com um soco, que logo devolvi, bem no meio do rosto, em cima do besouro. 'Agora você tá fudido, moleque'. E eu levei a maior surra da minha vida. Não conseguia encarar meu Pai enquanto apanhava. O besouro havia mudado ele, mudado seu rosto. Era como uma máscara vermelha com expressões exageradas... terrívelmente doentio.

Lembro de minha Mãe tentando conter ele e de desmaiar de novo.

Acordei preso com algemas e dentro de um cubículo preto. Com novos curativos. É... era uma solitária. Ouvi mais uma vez uma conversa, dessa vez, de um homem com minha Mãe. 'Precisamos manter ele aqui, senhora, enquanto a ambulância do sanatório não chega. É pela segurança de todos, principalmente, a dele mesmo'. Ouvi minha mãe chorar e seu choro se afastar nos corredores.

A mais ou menos uma hora atrás vieram me amarrar com cordas para evitar qualquer movimento. É... eu estive me jogando contra as paredes desde que ele voltou a aparecer sob minha pele. Podia escutar ele andar pelos meus músculos, tendões, juntas. Indiscritivelmente nojento.

Me amarram. Só posso observar e sentir enquanto eles rastejam sob minha pele. Sim, não é só mais um. Ele colocou... Colocou ovos debaixo da minha pele, e alguns já se abriram. Vários circulam pelo meu corpo e mais estão por vir, das dezenas de ovos que ele pôs...

...Acho que quero morrer...

...Por favor...

...Me matem..."

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Observações médicas adicionais: Série de hemorragias internas de caráter e origem desconhecidos. Paciente contorce o corpo em movimentos involuntários enquanto chora. Não dorme, não come, não urina ou defeca normalmente.

São Paulo, SP, 11/03/2011.

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Caso Psicótico - Distúrbio mental violento - Nº: 319
Registrado Na 16ª D.P de SP, São Paulo, Vila Clementino para transferência do detento de solitária para sanatório mais próximo e mais rápido o possível. Detento com tendências suicidas. Segue anexado em documento informações e registros.

Nome: Fernando Rael Nunes
Idade: 23
Nível do Distúrbio: Grave

Registro digitado a partir do relato gravado em áudio da parte do paciente, para...

Unfu

Do vale vem vindo uma imagem turva que não se julga ainda o que deve ser, por puro temer, ou não saber o que há de ser, se julga agora que se aproxima talvez por pura sina uma imagem feminina com traços de menina sim deveras se aproxima.

O olho aperta e acerta a imagem vem direta se de certo é uma pessoa não se sabe moça ou velha mas pelo andar e pelo jeito logo vai chegar.

Não me considero infortunado por não enxergar nenhum palmo por saber ainda sentir pude distinguir aqui e ali o que seria bom ou ruim, cheguei a conclusões conclusivas e a decretos certeiros, mas agora nada posso fazer, a poucos passos de mim está, a imagem feminina, que do vale se aproxima, velha moça larga ou fina, sei que é mulher e ensinar é o que lhe inspira - Doravante a palavra a mim dirige e em doces sílabas prossegue, sem rima, tom ou prece, apenas de minha surrada imagem se padece, largando suas palavras..;

"Velho do vale que de longe me admiravas, agora que aproximei-me de ti, vejo nata em tua vista, olhos vazios e rosto seco, serias deveras cego ou de fato morto sem enterro?"

"Em tuas palavras sinto-me confuso, de fato cego sem enterro, sem motivo, de meu lugar não saio, guio-me pelo que sinto, pelo que ouço, cheiro e percebo, mas tu me és impossível de julgar, se de fato te vejo, te cheiro, te sinto ou ouço, não consigo dizer se és jovem, moça ou velha, e prefiro não considerar se és morta ou viva, e por fim me pergunto que fazes em vale tão negro e sombrio?"

"Buscava algo e por divagação me esqueci, por certeza não sei se um dia soube o que quis, apenas vagamente me lembro de um forte vento que me acompanha ou me leva, como aqui vim parar, de onde vim ou para onde vou, não consigo lembrar ou imaginar, este vazio não ajuda a piorar a sensação de não estar em seu lugar?"

"Se consideras o vale, natural que o vejas vazio, mas se sentes essas paredes de pedra seca e sem sentimento pelas quais fino filete de luz e ar misturado a poeira fazem seu caminho até cá em baixo, bem cheia esta imensidão se encontra, ponto de vista ou opinião. Agora por fim, se intentas me dizes, sabe-se lá o que, já que andas sem memória e cá em baixo nesse vale não tenho histórias a contar."

"Como outrora disse, buscava e me perdi, vagueio e espero na ponta de meus dedos achar caminho talvez para fora daqui."

"A muito tempo não sentia dor, mas para dar tal horrível notícia a criatura de teu esplendor, sinto-me culpado, portador de um terror... De vale tão profundo e sombrio não há para fora um caminho, assim como não te lembras de como aqui veio parar, eu, por talvez puro azar, também não consigo recordar, a quanto tempo sentado devo estar, em velha cadeira de vime, recostado a divagar, pensar, esperar. Tenho somente uma coisa por certeza; não se sabe o caminho para cá, mas acaba-se chegando já, porém saída não encontrarás, isso sim posso afirmar."

"De onde vem tua certeza não importa, percebo aqui em mim que da verdade gosto, e ela sinto em teu falar, julgava pressuroso lhe levar, mas noto que quanto mais tardar, frutos tu possas me dar. Serventia, histórias ou memórias. Uma grande recordação de tudo que já se passou em uma alma, talvez. Ficai pois em teu vale, homem velho a divagar, julgar, culpar e pensar."

"Por meus escassos cabelos e meus ralos bigodes, porque, mulher, falais tal qual a morte?"

"Sou a vida, a sina, a morte divina, justiça definida, sou misericórdia e menina. Natureza ou surreal, mas de fato sou mulher. Tudo governo e força suprema sou, mas sobre ti, velho do vale, insegura estou. Sois imortal e onisciente - apesar disso inconsciente - levar-lhe da matéria deste teu corpo inativo seria libertá-lo, e para que ao meu poder, para que não possa ameaçá-lo, intacto o conservarei, escondido em teu vale, inofensivo e calado."

Suave e quieta foi, brilhante e radiante, mas sem luz irradiar, do vale saiu sem muito tardar, levitando e flutuando, sem precisar andar. Rancor não hei de guardar e sequer meu ego há de se inflar, por suas palavras haveriam de me agradar ou assustar, não me importa todo seu falar. Só não sairei de meu lugar, se por infortúnio ou alegria ela aqui voltar tentando escuro vale iluminar, apenas gentis palavas espero de novo poder trocar.

versinhos

E meu amor
Quando as cores acabarem
E todas as rosas secarem
Procurarei-te em outros lugares
Procurarei não esquecer da tua imagem
[mas minha memória não ajuda em nada
Olha lá no canto mais longe
Tem um espaço bem grande
Onde crescem lírios, cravos e margaridas
Amarelas perdidas
De cheiro clichê
Me agrada a Jasmim
Tanto a flor quanto a pessoa que vive em ti
Sufoquei meu pranto em sorriso largo
Me enganando e seguindo meus passos
Eu me perdi no caminho de mim mesmo
Só
Aqui
Longe de ti
Não que não vá voltar
Ou somente esperar
Mas o amargo do momento
Que não possui muito alento
Dá vontade de chorar...
E faz nascer aqui do fundo, do meu peito vagabundo,
poesia nota e som.

Futuro (Ou presente, ou passado;memória) - Masoquismo Mental - Uma Repostagem

- Futuro -

"Dois computadores. Ele de um lado da tela, e ela da outra, muitos quilômetros de distancia. Conhecem um ao outro como ninguém, mas não se conhecem pessoalmente.Vidas diferentes, mas sentimentos iguais. 

Ele: De que ano você tem mais saudade?

Ela: 2012, quando a gente se encontrar."


Fonte: Masoquismo Mental .

A missa

Sentado na calçada, com o sol forte esquentando a nuca, nem novo demais para se chamado de meu bebê nem velho demais para ser um mocinho, ele só é  um coração quebrado, mas ninguém se importa muito. Na verdade, ninguém se importa nem um pouco. Só um  moleque, o mais provável é que tudo que ele queria é atenção pra fazer alguma traquinagem. É só não dar atenção.
Sentado ali fora por ter puxado o terno do pai pra falar com ele e ser repreendido com um severo,  frio e baixo; "Cala boca menino, que estamos na missa, vai lá pra fora e para de ser atentado".
Foi bem difícil segurar o choro e andar aos  trancos ao mesmo tempo pelo corredor, com todo mundo olhando, mas foi só sentar lá fora que as lágrimas escorreram.  Não pra fora, não pra fora, nunca pra fora. Elas foram por dentro pra queimar o coração.

É só tristeza de criança, não leva a nada. Carrega o brilho de mil estrelas mortas e a agonia de todo o arrependimento do mundo. Toda culpa do mundo em um coração tão pequeno, e é difícil entender porque foram rude com ele. A pior parte e quando se consegue entender.
Se sentiu tão pequeno que se apertou forte pra não chorar,  fez careta sem querer, mordeu os lábios, era só ácido  por dentro.
O ar muito abafado, cozinhando tudo, e de súbito chuva forte, pancada de verão, ensopando tudo.
Leveza no coração, o amargo se suaviza, a chuva naturalmente junto com o finalzinho da missa vai apressar seu pai pra vir vê-lo, abraçá-lo e cobri-lo  com o  paletó, tirando da chuva, quem sabe até vai comprar um bolo de milho para depois do almoço.
E ele espera  sentado na chuva por alguns segundos.  Minutos.
E por algum  tempo mais que assemelhou-se a eternidade e fez a sensação de alívio sumir e o amago voltar em dobro.
Chora, chore e vai chorando, porque agonia de criança ninguém vê, ninguém  conhece, mas todos já  sentiram. Chove, chove, e vai chovendo.
Amém.

Of the heart and black shiny stars

We've been running trough fields that we know, trough storms that we like and trough thoughts we hate, heavy hearts and mighty souls, tired minds and exhausted bodies, we all have one thing in common,  we all have it.
At all.
A sense of freedom, not freedom of choice or freedom of thinking or freedom of running, freedom of choosing to serve who we love, so the weight in our hearts go lighter, the tiredness of our mind grows smaller and the exhaustion of our minds get smaller.
You may haven't noticed, but what in fact makes you fell big, is being small in front of the ones you respect,  love, worship and adore.
We will be running trough fields, storms and thoughts until our heart stops - there is only one little thing we must observe  ; the more we run, the more our whole become lighter and stronger  - a paradox - a question - a answer  - We become exactly what we inevitably make of ourselves.
Immortals.

Sim

Já parou pra perceber como ficamos quietos e calados quando estamos sozinhos? Aposto que não percebeu, ao menos até agora. Até porque, não tem com quem falar, certo?
Certo?
Você escuta música, tenta rir pra disfarçar a ansiedade, mas se ficar pensando muito nisso, ah, não é bom, você vai começar a olhar pra os cantos em ansiedade, vai pensar então em falar consigo mesmo, tentar fazer alguma coisa soar a seus ouvidos, algo são, porque esses barulhos que você fica ouvindo não são muito confiáveis. De onde vem, hein? hã?
O que?
Falar consigo mesmo não foi uma ideia legal, e se alguém quiser entrar na conversa? Se alguém quiser falar algo? Você vai ouvir? Você vai saber de onde veio  a voz? Vai ficar só esperando ela falar ou vai convidar gentilmente pra uma conversa? E se eu falar com você agora? Acho que vou bater na sua porta.
Mas antes me diga.
Que voz sou eu na sua cabeça? E quem são essas outras? Quando se deitar para dormir, vamos ter uma conversa.

Você se lembra

Gostava de ficar sentado ali,  na beira do calçadão,olhando a areia, o mar e o horizonte, mas só de tarde, antes do anoitecer, quando as ondas eram mais numerosas que as pessoas e dava pra ver os vendedores ambulantes voltando pra casa, esvaziando a praia de gente. Dava pra ver a maresia aos poucos, conforme as luzes sumiam e só sobravam algumas de alguns postes. Ficava sentado,  olhando isso tudo, no mais,  pensando em praticamente tudo que se pode pensar. Gostava de lembrar de coisas inventadas, ou invetar coisas lembradas, no fim da contas, era sempre algo sobre eu e você. Não vou negar o turbilhão que minha mente era o tempo todo, mas também não vou negar que a maior e única coisa que meu coração pensava era em ti. Porque eu sabia que mesmo que você nunca tivesse escutado falar da história que eu ia te contar, você se lembrava dela, não vou me alongar muito aqui, falo de tu, e bem, palavras se fazem desnecessárias. Você me entende, certo. Certo.
Você se lembra de como eu sempre soube o que era inocência e de como eu era inocente, de como eu sempre soube onde as águas eram fundas ou onde o fogo era mais quente, só de olhar de longe, podia não saber do que se tratava, mais eu sabia do que se tratava. Você se lembra sim. Você se lembra de como eu sempre tive uma imensa vontade de transcrever em poesia ou prosa quase tudo que eu via de bonito, mas de como sempre me achava inapto para isso, e eventualmente caçoado por ter feito. Me mantia calado. Sempre calado. Você se lembra que não tinha ninguém pra ler, ninguém pra ouvir, e todo o diamante voltava a ser carvão e então, no fim, sujeira acumulada nos cantos, onde não deveria estar, pedindo pra ser vomitada.
Você se lembra que eu sei. Lembra de coisas de ontem, lembra de coisas de eras atrás, lembra de coisas de horas atrás e de coisas que você não viu, você se lembra. Eu me lembro pouco até, mas o que realmente interessa, é que nós sabemos.
Você se lembra de como eu me sentia impotente perante aqueles muros altos com vidro moído. Eles eram altos, mas eu poderia sabe ro que havia lá atrás, mas só a vaga idéia do vidro moído lá no alto me acuava a sequer imaginar o que havia lá. Eu sabia como eu era, atento a tudo e a todos, preguiçoso e preocupado, ansioso.
Como alguém que espera.
Um rapaz numa estação de aeroporto.
Uma criança no portão da escola.
Um velho num restaurante.
Um adulto num bar.
Um rapaz em uma escada.
Uma criança numa igreja.
Um velho em casa.
Um adulto num ponto de ônibus.
Nunca fui um desses. Sempre fui todos ao mesmo tempo. E você se lembra.
Eu nunca tive a oportunidade de ver, me levavam pela mão e eu ficava olhando, esperando acontecer algo bonito, sem saber direito o que era, mas agora tenho certeza que uma boa luz incidente naquele vidro moído daria uma bela uma poesia, não é? Sei que eu sabia de coisas, mas tudo dormia, até você chegar. Finalmente. 


Vai chover, os raios vem de longe e o cheiro da chuva tá aqui de baixo dos nossos narizes. E você se lembra de como eu penso em você com o meu coração. Você se lembra.

Aureal

Nem por nunca que aquele céu ia deixar de ser morrendo como estava sendo, as coisas embaralhadas na cabeça se confundem ainda mais quando colocadas em um guardanapo, não ajuda muito mas ajuda muito ao mesmo tempo, por simplesmente estar falando, mesmo que sozinho, sem voz, sem alma - a lua - fina como uma foice de escuro assustador, brilha seu pouco fio e corta as nuvens alaranjadas no céu de sono - sono morto - tudo morto, no mais, só sobra de vida o que esqueceram de matar, mas dai acaba sendo pequeno, acaba sendo pouco,  não é de se importar, o que morreu, mesmo morto, é mais bonito, e ai se vê a verdade de dar valor para sempre, não é porque foi morto que tem de acabar, quem se contenta com a miséria do pouco que ficou vivo por simplesmente ficar calado se e tão digno de pena quanto quem matou o grande.

Não venha reclamar que não teve começo, que o meio não teve sentido e que o fim foi desconexo ou se quer existiu. Olhe pra tua vida, e me diz se tu sabe quando ela começou de verdade, se está no meio, ou perto do fim, ou quando vai acabar. Vai, me diz.

Eu trouxe flores

mas elas foram caindo no caminho, fizeram uma estrada irregular, mas que os pés gostam de trilhar, porque é de poesia, é certa, é de uma vez só, é de uma chance só, e é a única certa.
Quando eu cheguei, entre passos e pulos, eu tinha pétalas nas mãos, do mesmo jeito de quando eu comecei a andar. Te entreguei , jogando tudo em você, te dando um susto e vendo teu sorriso por de trás do cheirinho bom que elas exalavam. Só deu tempo de você abrir um pouquinho os olhos e eu cruzar os braços pra trás pra sorrir e olhar nos teus olhos, pra tudo se consumar, infinito.

dead and beated old hell

The taste of gas, the smell of il, it all mixed within the heat of the morning, blazed the brains of all the workers in the bus station. Puttin the wrecked ones together, fixing the ones who still have any chance of survival, and getting rid of the simple piles of old crap. Everyday they get amazed with the number of old... no... not old... ancient, by the number of ancient cars that arrive there for them to take care. Some of then were older then the own station, wich was there since time immemorial.
The dipping of the sweat trough his face just irritates Adrian so much that he can't barely get stuff done in sunny days. Now he just swears to the allmighty sun and throws the tire he was fixing away. In the motion of the turbulent station, his explosion of fury is but a gran of sand in the depths of the ocean. Cleaning the sweat outta his face and with his heart in pace of fury, stepping heavy and strong to reach for the clock tower nearby, where he could find some cover and some water.
The burning sun ravages the skies, creating live, destroying it, generating hate, killing love, but well knowed that it could all be healed by a cup of water. And that's all he needs.
Chills trough the spine when he touches the cold tap in the morbid shadows of such a hellish day. Maybe just illusion, but he could bet all his coins that something was laughing dirty in the air. Turns the tap on and catch the water with his hands, slowly swallow it and yet still freezes the brain. The sky laughter turns more intense, and looking towards the deadly blue of the heights, he feels the water of the tap gettin hotter and thicker. It took some time for him to believe in what his eyes where seeing. Hot blood coming out of the tap. No, not hot... boiling. Boiling, dark and thick blood, flowing out the tap straight to his hands. In a move of desperation, Adrian runs bacl to the station, feeling his forehead cold and his heart and soul so small. Trembles and fall meters before the inside of the station. The blood of the tap had followed him, and now he jas soaked in red and crying on the floor while the other workers run to help him out.

On the top of the clock tower, a vulture laughs over a grown man, writhing, drooling and dying, by the side of an dry tap.

sad kind of person

Aquele tipo triste de pessoa que envelhece antes do tempo e tudo que sabe fazer é falar de coisas que os outros esqueceram ou não se importam mais. Aquele tipo triste de pessoa que envelhece muito cedo e por isso perde os amores, ou as dores, e tudo que tem e bom pra ser vivido. Se fecha um casulo de segurança e não sai de lá nunca, tão confortável, tão seguro, não tem motivos pra largar a tristeza que acompanha, é sempre tão bom manter a cara fechada e não responder as pessoas inferiores, as felizes, elas que não ousem se meter na sua tristeza.
Aquele tipo triste de pessoa que sorri pra todo mundo, mas que se satisfaz fazendo coisas que não fala nem pra si mesmo, coisas que simplesmente faz, se satisfaz e cala. Aquele tipo triste de pessoa que tá ali sentada no bar, tomando aquele café que já esfriou a dez minutos, mas que ainda vai esperar mais uns quinze pra tomar tudo, só pra ficar olhando a garçonete favorita que ele nunca vai ter coragem de chamar pra sair, por pura convicção de que ela não vai aceitar nem em mil anos. Nesse ritmo ele segue, sendo aquele tipo triste de pessoa, que cedo ou tarde para de ir ao trabalho e compra milhões de quebra cabeças e vai montando eles até morrer de fome, sem se lembrar sequer de piscar ou de falar uma palavra em semanas. Vai só engolindo saliva seca e rindo uma vez ou outra de nada, então fala alguma coisa sozinho, vai repetindo e repetindo, rindo, a sanidade vai indo embora depressa.
Aquele tipo triste de pessoa que serve uma dose de café todo dia para aquela mesma pessoa que leva quarenta minutos pra tomar uma xícara. No fim do dia, procura tudo que pode sobre a pessoa, acha tudo que pode, imprime todas as fotos, prende nas paredes, sofre e morre todo dia por um amor impossível. Ele deve ser rico, ela é só uma garçonete. Nunca ousaria falar com ele, mas o tanto que ela precisava e queria, sem medida. Aquele tipo triste de pessoa que é triste desde a infância e a muto não sabe o que é encher os pulmões de felicidade, verter lágrimas de simples e pura euforia. Aquele tipo de triste de pessoa que sequer se conhece direito.
Então ele some, não vai mais comprar cafés de quarenta minutos. É, quem liga, ela mesmo percebe que não ligava. A moça do caixa é mais bonita e sorri mais.
Aquele tipo triste de pessoa que vira notícia no jornal da noite depois de explodir o apartamento numa nuvem de gás e levar os vizinhos juntos.
Aquele tipo triste de pessoa que trabalha num caixa a anos e anos e não tem coragem de correr atrás do sonhos, só planeja e planeja, até que por fim se esquece de tudo que gosta e vira um espectro, de tão triste, de tão frio.
Aquele tipo triste de pessoa que escreve até a tinta da caneta velha acab

Paper Planes

Essa tua coisa de voar, de sempre tá falando em voar, em sair por ai pelo mundo sentindo todos os ventos, todos os ares, eu sempre me retive muito pé no chão. Acho que se um dia tu fosse mesmo voando eu ia só te seguir correndo, contemplando, sorrindo alegre da vida de te ver realizando teu sonho de tanto tempo.

Eu nunca dei atenção, porque pra mim era tão normal te ver cheio de sonhos, aspirações, pra mim era só mais um deles, ficava te olhando admirada, escutando tuas fantasias tangíveis e te amando mais e mais, teus olhos brilhando quando tu falava tuas bobagens, e eu não ligava pra se tu falasse uma hora inteira essas tuas coisas, eu esperava, sem problema nenhum, admirada, sorrindo, tu terminar teu discurso pra me dar um beijo. Tu ficava olhando pro horizonte, pro céu, pros meus olhos, e dos teus saíam duas faíscas imensas, iluminando tudo com força fugaz. Quando tu olhava pro sol na linha do horizonte eu te juro que teus olhos brilhavam mais do que ele. Dai os céus iam ficando mais escuros e as estrelas iam aparecendo tímidas, tu ia desviando teu olhar pro céu rápido, e eu te juro que eu conseguia ver as faíscas dos teus olhos nas nuvens, como aquelas lanternas imensas que eles colocam perto de coisas importantes. Dai tu se virava pra mim, olhava nos meus olhos, aquele brilho invadia meus olhos, clareava até o branco, e tu não conseguia parar de falar, até perceber minha cara de maravilhada, ai tu sorria e o brilho ia se apagando, e me beijava forte, e eu era feliz e feliz.

Do mais a gente gostava de ficar perto daquela árvore, lembra? Que nem eu nem você sabíamos qual era, e que não colocava nem fruto nem flor, mas que tu chamava de macieira, por puro conforto do coração. Tu te recostava nela e eu ficava do lado, sem sequer encostar direito em ti, e íamos conversando, e tu ia tomando as rédeas da conversa, e logo tava falando das tuas coisas de sonho. Mas em especial, quando tu falava de voar.

Eu não me importava o que ou quanto tu falasse, eu só queria tá do teu lado, pra mim isso bastava.
Dai te ouvia e assistia, feliz da vida.

Tu falava dos insetos, dos pássaros, dos prédios, nesses tu sempre ressaltava o fato de apesar de atrelados ao chão, voavam sim, claro que voavam. Falava dos aviões, de tudo que pudesse alçar voo. Dai falava da tua vontade de voar por ai pra sentir e catar os ventos. Tu sempre te perdia nos teus discursos e falava de tudo como se eu praticamente não tivesse muito ali, ou como se eu fosse alguém novo todo dia. Nesse dia eu lembro que tu me surpreendeu.
No meio da tua fala de asas tu se calou e virou a cabeça devagar, como de costume, teus olhos de lanternas importantes entraram nos meus e iluminaram. Eu levei um susto pequeno por tu ter parado do nada, mas sorri de volta pra o teu... sorriso, eu acho que erra um sorriso, era sim, de ambição, mas de ambição boa, ambição por felicidade total, por liberdade sem limites. Tu te manteve calado e eu não ousei falar, até que tu soltou, continuando o discurso, mas sem tirar os olhos de lanternas dos meus: "Voar por ai pelo mundo catando e sentindo todos os ventos...voar... voar contigo... isso... voar contigo por ai, catando o ar e as ventanias, com meu amor.". Eu não pude conter meu choro, mas eu sequer mudei minha expressão, minhas lágrimas só rolaram soltas, e tu me beijou, sem perder o brilho dos olhos, mesmo com eles fechados, eu sentia a luz.
Depois disso, de uns dias pra frente eu fiquei sem te ver, não te achava, e nem tu me procurava, e foi se abrindo um abismo no meu peito, fui perdendo a vida devagar, sem conseguir te achar. Até que chegou um bilhete teu pra mim, num boque bonito que eu amei, li rápido, umas vinte vezes.

"Tu amor, tu vem comigo, vamo bater essas asas e roubar por direito as brisas, os ventos, as ventanias, as tempestades, tudo isso ai. Vamo ir voando amor, tu vem comigo, se não for contigo, não vai de jeito nenhum."

Eu, guiada por não sei o que, corri até a nossa árvore macieira sem nome pra te achar, é que de frente pra ela, tinha um penhasco enorme.

Tudo que eu achei foram milhares e milhares de aviõezinhos e garças de papel brancos com corações, "eu te amo" e meu nome, em todos. Absolutamente todos. Em volta da árvore, espalhados até o penhasco.
E lá em baixo, nas pedras, sendo lavado pelo mar, vi você, inteiro, encima de muita madeira, presa nas tuas costas, que te impediu de se destroçar nas pedras, mas te matou do mesmo jeito. Tu tinha asas de madeira, mas molhadas elas não iam funcionar.

É de lua, é de toque

Tão antigo quanto uma canção perdida no espaço, cantada por alguma civilização morta, retumbada alto e forte pelas estrelas, era a conexão desses dois.

O sol batia fraco nas janelas, a luz entrava indiretamente e o macio da cama era o melhor lugar para se estar. O ar sussurrava lá fora, falando do clima e de notícias velhas, da próxima estação e dos pássaros que morreram tentando voar. Eles só sentiam o frescor que entrava meio tímido, mas conseguiam ouvir tudo isso, muito claramente. Naturalmente, sendo quem eles são. Melhor dizendo, sendo como eles são.
A pia estava pingando a quarenta minutos e isso não irritava como deveria, e agora parou. Só mais um motivo pra sorrir. Mesmo a metros e paredes de distância da cozinha, eles tinham certeza que tinha alguém lá, mexendo nas gavetas de baixo, só por curiosidade, não mal intencionado, sequer de carne e ossos, estava só abrindo as gavetas e olhando os talheres, as panelas, era confortável ficar naquela casa.
Deitados, somente respirando, eles sorriam, a receita estava perfeita, não precisava se adicionar nada, até o fim do dia e no nos dois dias seguintes seriam só eles e o agora. Não mais se lembravam se fazia mesmo sol ou se a lua já tecia pelos céus suas melodias suavemente melancólicas, não sabiam se era sexta ou domingo, se já era terça ou quarta feira e se vida realmente, até aquele ponto, fora deveras vivida. Naquela cama, encostada na parede, naquele quarto do tamanho da sala, igualmente pequena, com mais espelhos do que devia e de teto perfeitamente alto, tudo o que importava era respirar, sentir o coração bater, louvar o ritmo do universo a força de tudo, principalmente a deles, por estarem ali, por terem conseguido viver finalmente.
Viesse o que viesse depois, podia ser o que fosse, já tinha vindo o que veio antes, e o a intensidade do agora apagava tudo, destruía o tempo, tornava tudo navegação em mar de êxtase.
Não havia música, não havia barulho de ninguém mexendo na cozinha, até porque se sentara no sofá da sala, logo se deitara, e sem ser nem carne nem osso se esvaiu satisfeito. Até a rua, numa ousadia sem medida, estava silenciosa. E quando ousava fazer barulho, era o de alguma dona de casa estendendo roupas ou de passos de um velho, tudo preso dentro de uma grande e imensa jaula de impossibilidade, mas, bem, estava acontecendo.
A força que emana deles deitados ali, nus, é forte o suficiente pra acalmar os mares, escurecer o sol, fazer a terra girar em torno da lua, revelando sua paixão a tanto tempo oculta, é capaz de fazer do chumbo ouro, e do agora o sempre.

Então se faz um movimento, um dedo escapa da mão espalmada e desce fazendo curvas pelo pescoço dela, o dedo dança em seu busto e orbita seus seios, a mão desce por inteira e sente-se o coração, tranquilo, e forte com a força de mover o mundo. A mão desliza pelo abdômen e faz um aceno perto do umbigo. Ela sorri a ele, e mesmo sem estarem fazendo contato visual, ele sorri de volta, a poeria não quer obedecer a brisa e fica no chão, o chuveiro está na água quente mesmo na primavera, a lasanha ficou fria mas é só esquentar.

Gostava tanto

Gostava tanto do tal pássaro que resolveu prender em uma gaiola de ouro, dar as melhores sementes, as frutas mais suculentas e a água mais fresca, colocar nas melhores janelas e limpar tudo todo dia, dar todo o carinho e gastar toda a fortuna com o pássaro. Na primeira oportunidade, em um dia que houve um maior descuido na hora de limpar a gaiola dourada, enquanto ele conversava com a ave, ela voou embora, rápido, sem sequer dizer tchau, e tudo que sobrou foi a cara quebrada e as intermináveis perguntas repetidas de porque, porque foi embora? Se tinha a gaiola mais cara e mais bonita, se tinha a melhor comida, a melhor bebida, se era tratado como um rei, porque nunca cantara a ele, e, ainda por cima, fugira dos seus carinhos e mimos?
Em meio a prantos e soluços, ele sem lembra de tudo, e em meio a esse tudo, ele se lembra do começo, de como ele viu o ninho com os ovos, de como ele viu a mãe do pássaro ir pegar comida, de como as penas foram crescendo, de como ele preparou a armadilha para quando o passarinho aprendesse a voar, caísse nela, de como ele caiu nela, e de como ele colocou ele dentro da gaiola de ouro.
De repente, o homem percebeu que seu apartamento lhe parecia muito dourado, e o céu muito azul, com nuvens bonitas.

Semanas depois o homem foi deixando sementes na janela e vários pássaros vinham comer, menos o que ele queria que viesse, esse parecia ter sumido de vez.
Então, meses e meses depois, depois de duas estações, o pássaro apareceu, comeu umas sementes, percebeu a sala vazia, parou um tempo olhando aquele lugar, se limpou e voou embora.
Infelizmente o homem estava polindo a gaiola de ouro, em outro cômodo, para o caso do pássaro querer voltar um dia.

Sem jeito

E todos os moleques legais da cidade saíram essa noite pra fazer algo de errado, e todas as meninas legais da cidade estão em casa com febre, e todos os moleques legais vão comprar bebidas e cigarros pra passarem a noite jogando pedrinhas nas janelas das meninas legais pra elas se levantarem fervendo de raiva e jogarem alguma coisa neles, mas então irem se deitar sorrindo, já que eles não conseguem ver que elas não ficaram com raiva lá de baixo, como se eles não soubessem que elas amaram. Todo mundo se sorri, a noite vai baixa ainda, mal começou, mas o tempo come a carne e engole os ossos, tudo e tudo vira pó de novo e de novo, as novidades vão ficando velhas mas pode ter certeza que o beijo vai sempre ter o mesmo gosto, que o abraço vai ser com a mesma força e que o céu vai brilhar alto e distante como nossos sonhos, como ele insiste em fazer toda a noite.
Todos os moleques legais vão fazer piadas sobre a virgindade do mais novo e vão esquecer de quase tudo que não importa depois da terceira garrafa de vinho barato. Vão pedalar devagar e bater em carros quando começarem a perder o senso de direção, vão chegar em casa com a luz do sol e com cheiro de sorriso nas roupas, vão dormir até tarde e quando acordarem, todos os moleques legais da cidade vão roubar alguma comida nas próprias geladeiras e vão aproveitar o dia de sol no lago.
Então as meninas mais legais e resistentes vão aparecer, livres da febre, todos consumidos pela paixão, moribundos de amor, na água, debaixo do sol amigo, areia entre os dedos, juventude imortal.

Uriel

Ela sempre teve esse olhar distraído, perdido em algum lugar ou em alguém. Se interessava especialmente por detalhes desnecessários. Como do jeito que sempre sorria ao ver as mechas roxas do seu cabelo curto, ou a sensação boa de olhar o céu da tardinha. Não era um anjo, mas também não era ruim. Era aquele tipo de pessoa que simplesmente não liga, não se importa muito, desde que o lado dela esteja garantido, e, mesmo não estando, ela continuava sem se importar. Deixava as coisas caminharem como quisessem, como deveriam ser. Não a confunda por egoísta, ela só não se importava muito com os outros.
Essa noite ela só queria ter bebido alguma coisa e ido pra casa, como toda a boa sexta feira. Quem sabe achar algum carinha gentil ou meio bêbado pra aceitar alguma coisa com ela. Odiava tanto seus quilinhos a mais, achava que só os bêbados ou os caridosos aceitavam ela. Parecia apagar da mente todos os caras bonitos e garotas desejadas que ela se enroscara.
Pediu uma cerveja e já ia sorrindo pra uma menina de botas no canto do bar quando um homem de barba muito bem feita e cabelo quase raspado sentou de pernas abertas do lado dela. Fingiu não ter visto ele, mas depois de uns dois minutos com ambos fingindo não se verem tão de perto, ele puxou assunto, ela olhou com seu melhor olhar de desdém e depois de pensar bastante tempo, mais ou menos uns 5 segundos, ela o considerou apto até pra uma transa, se tudo desse certo.
Conversaram uns quinze minutos sobre qualquer coisa e foram se agarrar em um canto escuro do bar. Entre um amassar e outro ela pode ver a moça das botas fazendo um biquinho de tristeza olhando pra eles, ela agora parecia muito mais bonita, ruiva e branca de pecado, Uriel perdeu totalmente o interesse no rapaz do cabelo ralo, com um pouco de esforço o afastou e disse que sentia uma terrível dor de cabeça, e com um pouco mais de esforço o convenceu a largar o corpo dela de vez e ir de volta pra o balcão. Muito frustrado, foi resmungando e sentou-se sem saber o que fazer depois dessa. Pediu uma Vodka. "Não não, a garrafa inteira, por favor". E começou a entornar.
Do canto escuro do bar, ajeitou a camisa e o sutiã e deslizou devagar e decidida até a garota de botas, sem tirar os olhos dos dela, esboçando um sorriso incontido. Chamou-a discretamente e foram até o quiosque anexo ao bar, para poderem fumar. Ficaram por volta de três minutos só se olhando, soltando risinhos, falando muito mais do que em qualquer conversa que ela tivera antes. A garota de botas chegou perto e respirou fundo o ar ao redor dela, sorriu e percebendo o rosto de curiosidade de Uriel, começou uma conversa fácil.
"Quer falar alguma coisa?"
"..Ah.. na verdade não... acho que já deu de conversa né?"
"Também acho. Então, vai pra onde agora?"
"Pra onde tu quiser, e tu, que ir pra onde?"
"Pra onde tu quiser me levar, gostei do teu cheiro, do teu corpo, pode me levar essa noite."
Sem falar muito mais, foram andando até a casa de Uriel, mas pararam na primeira esquina escura, acharam uma cobertura boa e quente, sem acesso direto da rua, não viram porque não, e começaram por ali mesmo. A pele da garota de botas tinha umas sardas tipo inocência, Uriel tinha cabelo preto e roxo do tipo malícia. Compatíveis, iam bem nessa noite sem estrelas.
Um cachorro que dormia no começo da esquina foi acordado por uns gemidos e foi andando embora devagar. Estavam se divertindo.


Enquanto isso um rapaz muito frustrado e de cabelo raspado saia, aos pontapés, expulso de um bar com uma garrafa de Vodka vazia na mão. Aquela gordinha não devia ter rejeitado ele, agora ele ia ter uma ressaca no dia seguinte, e droga, ele ia trabalhar. Foi andando devagar e achou um cachorro vindo no caminho oposto, com as orelhas baixas e ar suplicante. Aplicou-lhe um chute nas costelas e ouviu-o sair correndo aos ganidos. Parou perto de uma esquina, apoiou a mão na lata de lixo e vomitou a frustração e a vontade de viver pra fora junto com os dois burritos apimentados.
Com a cabeça quase explodindo, ele ouve uns gemidos. Ri por dentro e esboça um sorriso sujo por fora. Escuta mais alguns, fecha o rosto numa expressão intrigada e se interessa. Após uns minutos de contemplação daqueles belíssimos sons, ele resolve investigar.
Fez barulho demais entrando na esquina.
Os gemidos pararam e ele viu elas duas nervosas, encostadas na parede, no meio de algo muito bom. Reconheceu Uriel e não pensou duas vezes em avançar a ela com a garrafa na mão, Uriel esquivou e a garrafa acertou em cheio a barriga da garota de botas. Um grito alto e a garrafa voa denovo, na cabeça do bêbado. Se recuperando rápido da tontura, ele corre pra socar a moça de botas e é contido por Uriel, leva uns bons socos e consegue se soltar, derruba Uriel com um chute na canela e avança para a garota de botas. Com muito esforço Uriel se levanta e pega a garrafa, quebra na lata de lixo e atrai a atenção do bêbado, que espancava a garota de botas. Perfurar o bêbado foi a coisa mais fácil que Uriel já tinha feito. Umas quinze vezes, dez delas depois que ele tinha caído. Uma boa poça de sangue e um homem morto. A garota de botas encostada na parede, com um olho roxo e umas marcas nos braços. Olhou fundo nos olhos de Uriel, e antes de sequer esboçar um sorriso, percebeu que ela avançava rápido demais.


Uma vez que se começa, é difícil parar, mas Uriel não sabia disso, e depois de perfurar a garota de botas pela décima segunda vez, se perguntou no meio de um riso nervoso e totalmente sem razão:
"Que merda tu fez, Uriel, que merda?"
Então riu um pouco mais.

Sangue

Com a cabeça levemente inclinada pra um lado, o cigarro pendendo pro outro, olhava impassível para a estrada escura na noite. Acelerava imprudentemente e a pick-up 86 rangia nos pequenos buracos da estrada escorregadia. Nevava severamente, tudo estava agasalhado e frio, mas por dentro ele queimava com whisky.

O motor conseguia tossir mais que ele, e o celular tocando se fazia inaudível devido a rádio Country que, como toda a noite de quarta, tocava 2 horas de "Country pra festa" e o volume estava altíssimo.

Entrou na auto-estrada e. Pneus carecas deslizando, a carroçeria toda fazia um som semelhante a um velho com parkinson tomando sopa quente com pedras.

Endireita a cabeça e se ajeita no banco, sai da auto estrada e entra no vilarejo, aos poucos a pick-up vai parando, morrendo devagar, numa espécie de ataque cardíaco barulhento.

Puxa uma baforada no cigarro enquanto semi-cerra os olhos profundos de olheiras, passa a mão livre  pelo cabelo preto cheio de caspa que ia até os ombros em curvas obscenas. Ajeita ele para trás e coloca seu boné de tela com o apagado logo da campanha presidencial de Barack Obama. Nunca soube de onde tinha vindo aquele boné.

Parou em frente a uma lanchonete com um incessante neon na fachada, piscando azul e claro, "Je_ry's Pl_ce". Tinha um bocado de gente lá dentro, ninguém bom demais.

O cigarro dançou em seus dentes e e jogou pela janela, acendeu outro e estendeu a mão até o banco de trás. Acaricia e traz pro banco da frente sua bela escopeta calibre 12, carregada.

Pega mais uns cartuchos no mesmo banco de trás e enche cada bolso com tudo que pode.

Quando a rádio anuncia a última canção das duas horas seguidas de "Country pra festa". É "All my Ex's live in Texas", e o DJ diz com sua voz exageradamente grossa que é "hora de acabar com a festa, recolham tudo ou vão dormir!"

-Hora de acabar com a festa... - balbuciou com a voz rouca.

Ele desce da pick-up e fecha a porta se trancando no frio do lado de fora.

Segurando "Josephine" nos ombros ele anda até a caçamba e conta de novo.

1, 2, 3, certo, certo, faltam dois.

3 sacos pretos recheados de gente ocupavam a caçamba da pick-up, ainda tinha espaço pra dois.

Anda em passos suaves e certos até a porta de vidro do Jerry's e olha lá pra dentro. Contabiliza exatamente 7 homens, 3 velhas e duas jovens.

Ótimo, ótimo.

Josephine despedaça a porta e o som das suas botas esmagando os cacos de vidro do lado de dentro enquanto ele entra não está de todo abafado pelos gritos e tiros.

Tudo é barulho.

Peso Pesado

Muitos caminhos fáceis e muitas maneiras de desistir sem parecer que desistiu, muitos jeitos de largar tudo e muitas desculpas.
Calado e de cabeça baixa ele seguia, preocupado com quase tudo que se pode imaginar, levando nos ombros o peso de três mundos, por pura vontade. Não que ele controlasse isso, era só que acontecia. As coisas acumulavam, os problemas que muitas vezes nem eram dele, ele levava, sem notar. Uma coisa que ele notava era o peso. O peso incomodava.
Com a cara fechada e um pé machucado, mancando e respirando com dificuldade ele se depara com outra colina no caminho. Bufa o ar dos pulmões e sobe devagar. O pé dói.
Em sua mente era como se a cada segundo piscasse a frase: "merda merda merda".
Merda merda raiva raiva. Estava longe de se iluminar de qualquer jeito, mas seguia, com ódio.
E então ele julgou estar morrendo. O peso em suas costas começava a sumir, os pensamentos odiosos e de frustração desapareciam aos poucos, o ar ficava mais limpo e a dor no pé ia sumindo. No topo da colina ele estava alvo e leve, ousou sorri. Foi feliz.
Então percebeu que devia descer a colina e entrar em outro vale, onde eventualmente o peso aumentaria, o pé doeria como nunca e a cabeça latejaria em ódio.
E nada mais, seguiu, perdendo brancura, ganhando veneno, ódio. Dentro do vale das sombras onde sequer a mais leve e fosca luz chega ele estava, pisando com seu pé machucado em charcos fedorentos e respirando um ar podre, com três mil mundos nas costas, esperando outra colina.